Trezena de junho é tempo sagrado na minha Bahia

Hoje é dia de Santo Antônio! Seja nos sobrados mais luxuosos, seja nos casebres mais carentes, o santo mais popular da Igreja Católica é celebrado com carinho, ardor e firmeza por todos os seus devotos. E não se trata de uma celebração soturna. Muito pelo contrário. Ao longo de treze dias, Santo Antônio é celebrado com muitos cânticos, músicas e danças, além de muita comida, é claro. É assim nos mais variados rincões do Brasil. No Recôncavo da Bahia, como não podia deixar de ser, além de tudo isso, o santo é também celebrado com muito samba de roda. Depois dos cânticos, das rezas e orações, pede-se licença ao santo para cair na roda do samba. E a roda gira, gira e quanto mais gira, mais leves ficam os espíritos. E em meio a tanta leveza, regada a pão, guloseimas, arroz doce, guaraná e licor os corações se confraternizam, as amizades se firmam e a paz se realiza. E para festejar a paz que Santo Antônio inspira, o Poema Falado desse mês de junho traz um texto de autoria do Fernando Pessoa, o grande poeta universal, como Santo Antônio. Leia abaixo o texto completo, veja no vídeo um trecho do poema, que nos brinda, ainda, com o Hino a Santo Antônio interpretado pela Maria Bethânia. Boa áudio-leitura (por Silvio Benevides).

SANTO ANTÓNIO

(Fernando Pessoa)

Nasci exactamente no teu dia —

Treze de Junho, quente de alegria,
Citadino, bucólico e humano,
Onde até esses cravos de papel
Que têm uma bandeira em pé quebrado
Sabem rir. . .
Santo dia profano
Cuja luz sabe a mel
Sobre o chão de bom vinho derramado!

Santo António, és portanto

O meu santo,
Se bem que nunca me pegasses
Teu franciscano sentir,
Católico, apostólico e romano.

(Reflecti.

Os cravos de papel creio que são
Mais propriamente, aqui,
Do dia de S. João. . .
Mas não vou escangalhar o que escrevi.
Que tem um poeta com a precisão?)

Adiante...Ia eu dizendo, Santo António,

Que tu és o meu santo sem o ser.
Por isso o és a valer,
Que é essa a santidade boa,
A que fugiu deveras ao demónio.
És o santo das raparigas,

És o santo de Lisboa,

És o santo do povo.
Tens uma auréola de cantigas,
E então
Quanto ao teu coração —
Está sempre aberto lá o vinho novo.

Dizem que foste um pregador insigne,

Um austero, mas de alma ardente e ansiosa,
Etcetera...
Mas qual de nós vai tomar isso à letra?
Que de hoje em diante quem o diz se digne
Deixar de dizer isso ou qualquer outra coisa.

Qual santo! Olham a árvore a olho nu

E não a vêem, de olhar só os ramos.
Chama-se a isto ser doutor
Ou investigador.

Qual Santo António! Tu és tu.

Tu és tu como nós te figuramos.

Valem mais que os sermões que deveras pregaste

As bilhas que talvez não concertaste.
Mais que a tua longínqua santidade
Que até já o Diabo perdoou,
Mais que o que houvesse, se houve, de verdade
No que — aos peixes ou não — a tua voz pregou,
Vale este sol das gerações antigas
Que acorda em nós ainda as semelhanças
Com quando a vida era só vida e instinto,
As cantigas,
Os rapazes e as raparigas,
As danças
E o vinho tinto.

Nós somos todos quem nos faz a história.

Nós somos todos quem nos quer o povo.
O verdadeiro título de glória,
Que nada em nossa vida dá ou traz
É haver sido tais quando aqui andámos,
Bons, justos, naturais em singeleza, Que os descendentes dos que nós amámos
Nos promovem a outros, como faz
Com a imaginação que há na certeza,
O amante a quem ama,
E o faz um velho amante sempre novo.
Assim o povo fez contigo
Nunca foi teu devoto: é teu amigo,
Ó eterno rapaz.

(Qual santo nem santeza!

Deita-te noutra cama!)
Santos, bem santos, nunca têm beleza.
Deus fez de ti um santo ou foi o Papa? . . .
Tira lá essa capa!
Deus fez-te santo! O Diabo, que é mais rico
Em fantasia, promoveu-te a manjerico.

És o que és para nós. O que tu foste

Em tua vida real, por mal ou bem,
Que coisas, ou não coisas se te devem
Com isso a estéril multidão arraste
Na nora de uns burros que puxam, quando escrevem,
Essa prolixa nulidade, a que se chama história,
Que foste tu, ou foi alguém,
Só Deus o sabe, e mais ninguém.

És pois quem nós queremos, és tal qual

O teu retrato, como está aqui,
Neste bilhete postal.
E parece-me até que já te vi.

És este, e este és tu, e o povo é teu —

O povo que não sabe onde é o céu,

E nesta hora em que vai alta a lua

Num plácido e legítimo recorte,
Atira risos naturais à morte,
E cheio de um prazer que mal é seu,
Em canteiros que andam enche a rua.

Sê sempre assim, nosso pagão encanto,

Sê sempre assim!
Deixa lá Roma entregue à intriga e ao latim,
Esquece a doutrina e os sermões.
De mal, nem tu nem nós merecíamos tanto.
Foste Fernando de Bulhões,
Foste Frei António —
Isso sim.
Porque demónio
É que foram pregar contigo em santo?

Fernando Pessoa: Santo António, São João, São Pedro. In: Fernando Pessoa. MARGARIDO, Alfredo (Org.). Lisboa: A regra do jogo, 1986.

 
Imagem: Silvio Benevides.